Avril 2007

Il fait frais. Le stress redescend, j’ai toujours peur d’arriver en retard, je respire enfin, littéralement. C’est l’heure de l’appel, nous sommes entre vingt et trente à attendre patiemment, particulièrement attentifs, face à la porte noire du bâtiment dont la façade grise est aujourd’hui foncée par la pluie. J’attends qu’ils prononcent son nom, j’entre, je…

Marseille, le samedi 10 janvier 2043

A ttablée en terrasse, Ambre brise délicatement le coeur formé par la mousse fine et fumante surplombant son latte à l'aide de sa petite cuillère. Elle observe le liquide tournoyer et les bulles se briser, comme hypnotisée. Autrefois, elle aurait certainement photographié sa boisson, mais n'est pas mécontente de ne plus avoir ce choix. Elle…